J’ai poussé la brume à mains nues.J’ai recueilli les poisons, puis les passionset je me suis considérée encore comme une enfantlongtemps après l’heure. Je lui ai rendu ses lettres, dans un café,comme si l’on était encore à la maternelle.Il est reparti, tout à fait poli, son courrier sous le bras, il avait compris sans trop s’avancer. Cette nuit j’ai vieilli. Mes cheveux blancs pourtant m’avaient mise en garde et je les ais cachés. On va danser comme d’habitude, comme on le fait le mardi, le soir, l’été. On s’éclabousse de l’eau au chlore, de nos envies qui pour moi revêtent l’âme un peu triste. C’est à cause de ce que…

VaillantTu ne comptes plusLes faillesQui ont laissé passerLes heurtset secoué à l’intérieur. Tu tiens ma main d’une main qui ne tremble pas,pourtant, elle devrait. GéantSont tes pas sur le sablePersonne ne les voit.Je t’ai rencontré et tu m’as rencontrée,pourtant, on aurait pu manquer. Je me laisse gagnerPar des chansons que je ne pardonne pasde me faire crépitertant de fois. de me laisser fantasmerdes instants que je ne retrouveraique lorsque le ciel touche le sol salé. Tu viens d’un monde blessé,tu racontes des violencesqui me laissent sans voix. Quand mes genoux se tournentplein de bleus, d’os craqués,de toucher les limites La rue est entièrementpeuplée de désarroi. Et je voudrais qu’elle m’aidemais…

Le ciel pleure pour moiet juin m’a mordu fortjusqu’aux doutes. Je me souviens, un instant,tenant la languettede ma chaussure, dans l’herbed’un buffet qui n’était même pas le mienque j’ai éventré pour prendre les tiroirs. J’ai l’épiderme éprisporeuxà l’extérieur, à la viesans pouvoir tout absorber Elle me parle sans que j’écouteune petite fille robe rayée, pousse un landau, un vraiY’a-t-il quelqu’un dedansj’ai l’épiderme hermétiquequi crisse sous les bruyantset le malaise aux lèvresla poussière sous les ongles. Je tente de m’accrocherà un brin d’herbe, une harpe patiente. Le corps collant sali par la sueurde mes gestes gâchés.Et les tempes tirées tant elles ont crié vainTant elles ont crié nues,sans s’en apercevoir Ca…

Tous les deux, on s’est volés, l’été. L’écume était à portée de doigts. Tu m’as saisie avant elle, contre le rebord. Et j’ai attendu. La mélancolie aux ongles, je crache la marée. Elle est rouge comme les tempes qui cognent avec afflux. Je nourris pour l’été un trouble, un dédain. Et une mélodie sourde qui me berce autant qu’elle hante mes instincts. J’ai l’air bête sur ce pallier, à te dire que je t’aime. Je parle à la fois futur et passé, toi, tu ne m’aidera pas. Nous aurions mieux faitDe ramasser l’écumeA la petite cuillère. Maintenant je crains de n’être qu’abandonnée, mais de des petits morceaux de chair déposées…

Merci pour l’eau, je l’ai déjà dit et au bleu sur les mains. Merci au Renard qui m’échappe jusqu’au mois de mai. Merci au café au cache-cache avec mes contours. Je suis plus grande maintenant. Merci dormir, trébucher, entrouvrir et veiller, c’est ce qui m’a fait tomber heureuse pour toi. Merci aux muses, celles qu’on invente, celles que l’on trouve dans les romans. Merci Novembre. Rouge. Merci Oursa pour les yeux pleins. La grand-mère, le chahut, les ourlets. Evidement, merci pour hier. Et Merci pour les traces. Merci. J’avais dit Mercipour tenir le mat sur la houlesur le danger Je répète Mercide mes membres furtifset frissonnantsprête à m’enfuirau petit coeur…

par dessus bord.Et elles m’accusent. Se plaignent. c’est la même folie, si l’on en croit leurs diresque hisser des cadavres, et les laisser flottersans amertumeparmi les algues salesA la surface, inanimées. Les dupes sont unanimes.Je crois qu’elles ont sommeil. Je rentre et j’ai ma clé.Il n’a pas de tee-shirt, tout s’est bien passé ?Elle a refusé de signer, je lui réponds.Pour lui c’est cohérent.Et pour cause, si elle accepte,elle ne pourra plus dire qu’elle ne savait pas. Je ne respecterai plus les règles du manège,je descendrai pendant qu’il tourne, si elle ne signe pas,sans attendre l’arrêt complet, sans attendre plus de dégâts. J’enveloppe mon chaton de mes bras.Il a un…

Bien sûr que mon corps tremble. Mouillé. Il est rentré écrire des poèmes plutôt qu’être présent. Je m’occupe de moi. Après je respire aigu, c’est comme une petite fille. Je me sèche dans une serviette qui avale les preuves. J’aurais dumettre mon manteau pour sortiravoir une place numérotéerester pour ceux qui me cherchent et qui trouveront autre chose. Mes croyances s’écrasent.même si je marche avec retenue, ce que je parcours des yeux se tasse et se mélange jusqu’à la boue. J’ai choisi le rose et je l’ai appliqué sur mon corps, j’ai compris ce qui se passe. J’ai étalé un nouveau tapis, plus doux, dans la salle à manger. Je…

A Renard et à la vie dans les rues, J’écris beaucoup et les matins surviennent, de plus en plus à l’heure. La poésie crépite d’abord par fragments. Puis me brûle les doigts. Je me demande si tu l’entend, je me demande si tu dresses encore l’oreilleou si tu passes à côté de moi, fourrure au vent, sans la toucher. Je crois en elle, Ai-je d’autre choix ? Puisque je ne choisis pas comme toi, en premier, l’embuscade et la parole qui attaque en défense – je t’aime et tu es encore un animal sauvage. Même les jours violets, et ceux où la pluie nous empêche de parler,J’ai pris l’initiative et…